Sentidos

Orfandad

2011-12-09T15:48:00.001-08:00

el pulso tembloroso del soñador
sumó otro vano latido
que acabó seco en la pared del baño

otro hijo de ojos negros
parecidos a los tuyos
abortó la soledad

Burdas imitaciones de una vida

2011-10-28T18:07:00.000-07:00

Venía la rueca con rumbo circular
tejiendo bufandas a la angustia;
las agujas desabrigadas del tiempo
delataban los puntos suspensivos;
los demás abandonos eran puntos seguidos.

/Juana lloró esa tarde/

Había razones entre sus dedos de chocolate;
involuntarias y superfluas;
burdas imitaciones de una vida.

/Rodó un pañuelo en vuelo incierto/

Es la voz de la intemperie
un sonido hueco, deshabitado,
desalojado de instintos,
huérfano de verbos conjugados.
Juana teje surcos rojos en sus ojos.
La tarde llueve calle abajo del abandono.

Prospecto

2011-09-19T18:48:00.001-07:00

No beses sin sonrojar sus dientes con rouge;
no comas labios sin sacarle las espinas;
no mastiques un corazón enamorado,
lámelo despacio, puede disolverse de manera abrupta
y quemarte la vida con su ácido olvido.

Si tienes la suerte de encontrar un camino,
úsalo al momento;
los caminos suelen tener fecha de caducidad
y es entonces que caminan en círculos.

No planees lo imposible;
acepta resignado que es…imposible.
Las utopías son como los amores de paso:
los bebes y luego se marchan al amanecer
con una nota en la almohada,
-eso si tienes suerte que no roben tu billetera-
frustrándote el sueño.

Di siempre, mirando a los ojos;
que no se parecen en nada a un cielo
ni siquiera al verde -o azul- del mar
-porque no todos los ojos son verdes ni azules
y hay mares negro y rojo-
simplemente húndete en ellos.

Si te pide un beso, dale dos
-puede que no haya otra oportunidad-
y si se queda con hambre,
estarás en posición de negociar
y de poner nuevas condiciones
pero en tu propio terreno.

No alteres la dosis de lo justo;
si das más de lo que pide, puede que se asfixie
si das menos de lo que puedes; cambiará de medicina.
Recuerda agitarla cada tanto
para que la esencia no sedimente.

Abusa del amor, crea hábito;
tarde o temprano
los años pasan factura, rompiendo el prospecto.

Derechos registrados

2011-09-17T22:26:00.000-07:00

Te cedo todos los derechos;
pero acuérdate que hace más de mil días
fueron liberados amores
de propiedad compartida.

No es que no me interese acunarlos,
solo que me incendian la piel
en la calidez exagerada de la nostalgia,
cuando la friolera de los incunables años
abre su troglodita memoria.
Además, ya no dan rédito,
depositados en las cuentas cerradas
de un vetusto coleccionador de amoríos muertos.

Si quieres los puedes incendiar
y arrojarlos al mar, para que no sobrevivan
al balance final de tus recuerdos.

De uvas verdes

2011-07-28T18:51:00.000-07:00

Tócame los músculos de la memoria
y regresa cada tanto a decirme,
que no soy tiza borrada en el aire.

Recuérdame el haber no escrito
en el muro de los perros negros:
“que tarde se hizo para olvidarte”,
y esta curiosidad malsana de saber si aún sigues,
pegada a los ladrillos de la plaza del hambre,
donde nos comíamos sin masticarnos,
tragándonos como oblea de ostia;
engarzándonos entre los dientes
los besos de uvas verdes,
justo antes de medianoche.

Donde los cipreses

2011-07-21T18:10:00.000-07:00

Tuvo una forma un perfil
una voz cincelada en cobre
un añil taparrabos de piel de credos
dos piernas de esfinge taladrando los ojos.

Cargó en su cetro los prepucios de la noche
fue reina avispada de los zánganos
arrastró consigo las eras de lumbre
de los soles de estío
pero no pudo
no estuvo
no cupo
allí donde descansan lo cipreses secos

por eso…

solo por ella reverdezco.

Profana

2011-06-19T13:26:00.000-07:00

Debajo de tus uñas
más profundo aún
debajo de tu dermis
quizás debajo de ti
hay vestigios de mí
de mi piel profanada
de mi espalda trazada
por tus orgasmos matinales.

Apenas un comentario

2011-06-11T19:46:00.000-07:00

Mientras el café humeaba
en los alientos
y ya nada había
para explorar
en los orgasmos de los besos
descubrí que debajo de tus bragas
habitaba un planetario
que contenía todas tus estrellas
y ninguna reputación marcada
apenas un comentario
sobre como consumirte cruda
con el simple aderezo
de una poesía.

Al costado de los labios

2011-05-28T10:56:00.000-07:00

¿Qué dirías luego del primer abrazo,
luego del preludio amanecido,
acurrucando un fulgor entre comillas,
delatando ojeras trasnochadas?

De haber imaginado que el queso de la luna
alimentaría los ratones de los vientres,
hubiese planeado una estrategia,
un ardid de enamorado,
para no dejarte a dos pasos de la huída
o a un palmo del último pecado.

Abrase visto tanto descaro,
tanta virtud de estafador,
que para seducirte
he timado los versos a un poeta,
libado la paz de los laureles
para liberarte conmigo.

¿Qué dirías entonces al cerrar la piel
sobre los trazos de los sueños
para dejarlos abiertos
sobre la mesa de noche,
al costado de los labios?

/Se recuesta la espera
en los pies fríos del poeta.

Subyugado por tersuras de axilas
bosteza un almanaque la pereza de los días /

¿Qué dirías ahora que se acaban los versos
y las palabras añoran
rearmarte en poesías,
y no encuentran los labios
en el lugar que besaste?

Acaso no sepas; abrió Mayo
sus ventanas ateridas
colgando en la silla la piel del tiempo;
que sonidos de cuerdas
atraviesan cordilleras
hasta tus mejillas.

Quizás calles y muerdas la alfombra;
lo besos besados;
las descorchadas corcheas del silencio
que allanarán tu morada diciendo:
que tarde se hizo y arrecia el invierno.

Arenga a los amores secos

2011-05-15T15:02:00.000-07:00

Ella contaba las horas, las caídas,
los naufragios azules de sus ojos;
me hablaba de un tiempo extraño
donde la humedad de la piel
jugaba con las ranas de los charcos;
todo era sublime, como un cuento de lluvias.

Ella hablaba por mí;
decía que volver cada tanto
a remojar los pies en los recuerdos,
arengaba a los amores secos
y le plantaba una sonrisa a la utopía.
Que amar por amar; inventar una ilusión,
era desgarrar el aburrido hastío
hasta dejar entrar un brazo suave
que abrace, que tome por detrás a la penumbra
y le aclare al silencio que nada regresa de la muerte
y aún así, seguir amando.

Y me habló al oído.
Murmuró chubascos sobre los hombros,
descerrajó cortinas de luz
sobre una noche espesa
donde su boca evolucionó un llanto
hasta entonces reprimido.
Cerré los ojos y se durmió conmigo.

Consentida de riqueza abúlica

2011-04-22T10:46:00.000-07:00

Si me conocieras
no atravesarías la noche para beber
esta languidez que empacha los días
ni serías ave azúcar que picotea
la sabana desesperada de una manzana partida.
Trozarías las hojas en mitades irregulares
para que al caer sobre las mieles
no rearmaren al imberbe figurín
que idealmente modelas
con tu partitura de poeta
de niña bien
consentida de riqueza abúlica.
Si me conocieras huirías
dejando tus zapatos de cristal
enredado en las muecas del puñal
de mi locura
de mi convencional estructura
de nigromante desacertado
que no le atina ni al centro de su llaga
con la última bala de cordura.

Códices

2011-04-09T17:11:00.000-07:00

Para plagiarte tal cual entonces,
he masajeado la memoria de anaquel
junto a los códices de un alfabeto blanco;
he aspirado a más como un brote tierno
ansioso de savia y humedad de barro.
No respondieron los pies al escribirte
y se quedaron quietas las palabras de amor,
entumecidas de ignorancia.

Oropel

2011-03-23T18:00:00.000-07:00

Al igual que ayer,
cuando la tarde cerró su sombrilla de estío
sobre la cabellera de un sauce. Al igual que ayer,
abrí los relámpagos que escondía mi garganta
y esputé granos de sal en los cráteres de la ausencia.
Entonces, se desgarró la piel del viento
cayendo sobre la recostada mugre del amor muerto,
el de las cien vidas y sus tantos poemas desilusionados.

Se han caído mis ojos;
ellos sostenían la mirada sobre tu tenso horizonte;
no hay palabras contra ello ni cuerda que sostenga
mi mano en la falda de la vida;
y caigo mientras destejo el hilo
que tantos años me llevó ordenar, punto por punto,
inexorablemente en filas de a dos,;
como si el par perfecto fuese dos,
cuando es claro que siempre es uno
más un poquito de alguien, que generalmente está ausente.

No se puede abandonar una huella circular
ni desviar los pasos
fuera de un eje que rota en el centro de los ojos;
y no hay dolor en la herida ni en la cicatriz de la ausencia;
no hay vector preciso de este vacío.
Quizás la sangre y sus recuerdos sea la culpable
y se empeñe en circular como un reloj de péndulo,
dando campanadas cada golpe de lluvia.

Al igual que ayer, cuando extendí el pulgar para apagar al sol,
apareciste detrás de una nube, vestida de durazno de ámbar,
con trenzas de oropel pendiendo de uno de tus lados;
el del caroso con forma de corazón.
Al igual que ayer,
cerca de la última fila de abedules, te partí en dos.
Apenas el sol había transcurrido dos giros de su vida,
lejos de mi pulgar asesino.

Ayer te amo

2011-02-09T19:31:00.000-08:00

Ayer te amo,
qué importa el tiempo.
Pensar que detrás de las ojeras
hay huellas incoloras de una amnesia,
amnesia de un presente.

Entre el follaje de las barcas
los pájaros en celos aluden ciegos
con picos ciegos los ojos ciegos
y soy amor pretérito y dices: no es cierto
y digo ayer te amo,
y dices ¡no es cierto!...
no se puede tocar la piel antigua de la ausencia
ni esconder bajo el tapete el polvo de estrellas
ni abrochar los besos de unos labios
al respaldo de una hoja al viento,
y eres viento
-y digo: ¡ayer te amo!
y eres mientras arrecias las palabras
-y digo: soy ayer.

Ayer soy abrazo a mitad de camino,
ayer inválido tranco largo,
ayer de ajena, distante,
imagen diluida,
empobrecida memoria,
desgastado pretérito.
Te amo mañana
bajo el a-temporal verbo de una espera.

Con las bocas llenas

2011-01-10T16:03:00.000-08:00

Maleducada. Bajo mis axilas
te asilas, te arropas.
Maleducada. Bajo mis uñas
te arraigas, me roes por dentro,
intrépida, indulgente. Maleducada.

Tomas los atajos,
los cincelas a tus antojos;
destajas las llanuras.
Las planicies despobladas
los pueblas de pueblos nómades,
de infantes traviesos
que juegan rayuela
hasta el cielo de tu niña,
de tu niña que lame piel de alborada,
que se desliza vientre abajo
y puebla mi despoblado rebaño:
de acertijos,
de solitarias travesías,
contando desesperadas esperas
por alcanzarme.

Maleducada al irte
por los márgenes del diluvio,
sustrayendo los restos de mí
que boyan en tu útero.
Maleducado tu pubis,
maleducado mi instinto;
sorteando los relieves,
mixturando los colores:
negro-cano, rojo –ensortijados-
entre piernas,
entre bocas lascivas,
maleducadas,
que no hablan pero gimen
con las bocas llenas de espasmos.
Maleducada me bebes:
insolente, atrevida.

Sin importar la sintaxis
-de las lenguas-
hablamos el mismo idioma,
sin errores de ortografía.

Bohemia noche

2010-12-31T16:18:00.000-08:00

Fueron las esporas, lo sé;
los remolinos de inquietudes
que atravesaron sin querer, el acantilado
de las bohemias noches,
donde hasta el vino se vuelve poeta.

Fueron las manos dudosas
que empuñaron la roja copa
y bebiéronse por la piel
la ufana algarabía de saberte:
íntegra, impoluta, deseada;
rodeando la glotis de un trasnoche.

No hubieron rasgos anegados
de rubor, cuando el beso
rasgó la incertidumbre
y se estableció en el mediastino aéreo,
donde la sangre se alborota y trasciende,
más arriba, más abajo del deseo.

Defender lo indefendible;
contener el aliento entre las piernas;
respirar profundo, absorbiendo
los remolinos de esporas
en travesía infatigable
hasta la boca abierta de tu noche,
donde la oscuridad del hambre
se tragó la flema de la luna y sus rimas,
y los escasos arrebatos de cordura.

Esa noche amaneció lloviendo
en las bocas de los sexos.
Sometimos las miserias
a los versos trasgresores
que hablaron de un amor bohemio
en la noche de tu noche.
Encendimos las pieles
e inauguramos el poema.

Esa noche.

Devaluado

2010-12-31T15:54:00.000-08:00

Soy pobre,
pero te he dado
mi riqueza en letras.

Alguna que otra miseria
contaminó mi poesía;
es inevitable cojear los ojos
cuando la sal adultera.

Tan pronto
como recojas esta hoja
y descifres estos garabatos,
seré un indigente más
en el cesto de la basura.

No es tan rentable
la vida de un poeta.

Con sabor a manzana

2010-12-17T15:07:00.000-08:00

Todos los días se parecen a ti
-en cuanto a sus sabores-.
Hoy, por ejemplo, todo fue diferente;
he comprobado que la manzana sabe a dulce acides
cuando te pienso bajo el árbol eterno.
Y me gustan las manzanas;
mi casa está poblada de manzanas,
mi cama tiene forma de manzanar,
vivo en un antro con sabor a manzanas.
Hoy he pensado en ti con forma de manzana;
de primera mujer en paraíso desolado
y encontré un instante de placer
entre las semillas que rebalsan tu boca.

Como poeta de moradas oscuras,
vislumbré un rebaño indoloro de penas
entre los dientes sucios
y me he preguntado si al comerte
también como mi espejismo de edén.

/ Y no tengo un cepillo dental a mano /

Ella ha reído hoy.
He reído hoy.
Quizás fue la diferencia horaria
entre su reloj y mis coordenadas.
Vi sus dientes mordiendo la manzana
y su boca ampulosa tragarse todo
en un instante mutante,
en el que pienso que sus ojos manzanas
caerán por la gravedad de los días.

Y no tengo un cepillo de dientes
para blanquear definitivamente
los restos de vos -entre mis dientes-.

Cuatro labios de rosas

2010-12-13T17:01:00.000-08:00

Puedo ser el perro bajo el carro
y seguir el derrotero de tus carnes,
hasta extraviarme donde acaba el norte
de tu inescrupulosa vagina.
Puedo ser el alienígena
en tu planeta extraño
de rulos en la boca
y de cuatro labios de rosas
dulcemente perfumados.

Le hablo a tu epidermis,
la que desase mi lengua húmeda;
la que respiro como dosis de café de insomnio
masticando los sabores de la última cena,
pensando que el tren que pasó
desabrochando tu sexo encapullado
despertó la virginidad del paisaje.

Quien dijo que la carne es pecado,
seguramente no ha probado tu ostra madura
ni ha navegado por las olas de tu infierno
en un viaje de ochenta millas,
alrededor de tu clítoris.

Como animal domesticado

2010-11-27T07:38:00.001-08:00

Me empujaba el hambre
me empujaba, y su carnicero vocablo
deglutía las ceremonias del vientre.
Ánforas de leche eran los senos,
dispuestos como grifos sobre un lecho de hambre,
mi hambre, el hambre de todos mis hijos.

Como niño ciego escaló mi lengua
geografías imantadas -mi lengua-
de norte lácteo, de pulcros picos níveos;
geografía de casta inmensidad -y su piel-
manual acelerado sobre cómo llegar al cielo.

Como hombre, como animal domesticado,
vuelo a saborear la luna
y todos los dioses conmigo –también domesticados-
moran en su geografía.

Llovió entonces sobre las bocas
manantial blanco de espuma –dulce lluvia-
la lengua –mi lengua- sintiose diosa,
el dios Baco bebió de ella -dulce lluvia-
y su vino se hizo espuma de leche roja.

/ Tanto fue el cántaro a la fuente /

Fuera de los cuerpos el alcohol,
la leche agriada, los senos decapitados
y la lengua –mi lengua-
Baco murió esa noche alcoholizado;
mis hijos se fueron tras otros senos
y mi hambre cerró el grifo de sus ánforas.

De nada vale, de nada -por su piel-
ser apenas un ciervo de su vientre.

Desnúdate

2010-11-22T16:36:00.000-08:00

Abrázala, despliega su vientre de amapola,
ella minimiza todos los desaires,
marchita las penas de la luna
cuando algún poeta ingenuo la lastima.
Erradica sus espinas de amarguras,
descubre su esencia de gorrión emancipado.
Sal del escondrijo por una vez en la vida.

Inténtala, desnuda, dibujar bajo la lluvia,
sé la llave de paso de su fuente serena;
dile -cuando una lágrima parta en dos su sonrisa-
que sus ojos son el coloso de Rodas
sosteniendo la ternura.

Olvida por un instante
tu oficio de anacoreta,
sé tú mismo,
sé el hambre que desconoces
y aliméntate de ella.
Pártela en dos equinoccios
uno para la tierra, otro para el fuego,
que el norte sea proporcional a su planeta,
es decir; el centro de su ombligo;
para que viniendo del sur o del norte
encuentres siempre el camino.

Sé tú mismo, no te rindas,
la noche absorbe y el cielo clama;
abrázala, así como si nada;
pon en vuelo los pájaros de su alma
y desnúdate con ella,
la muerte puede esperar,
de todas formas siempre llega.

Así de simple

2010-11-19T17:03:00.000-08:00

Ya me ves aquí
intentando reprimir mi instinto
de hablarte de mil colores
sabiendo que los tienes todos
y que no necesitas azúcar
que tu leche es dulce por naturaleza

eso de salir a buscar comparaciones
con margaritas
palomas
caminos
no es más que un impotente
acto reflejo de acomodar palabras

debería ser tan simple amarte
así como margarita que eres
como paloma empollando un tiempo
como todos los caminos
con todos esos colores naturales
que lo componen
que te componen en arcos

sería tan simple decir que abarcas
todos los quiero
pero no

necesito escribirte poesía
para deshojarte
para ver tu paz de laurel en vuelo
para recorrerte
cada vez
cada tiempo
en que me recorres
sobre los versos
repasando mi historia
donde sobrevives
a golpes
a besos
de nostálgicos recuerdos.

No es lo que parece

2010-11-19T15:56:00.000-08:00

Puedo pensar –eso creo-
que no dirás que fui ingenuo
por erradicarme hacia vos
e invadir con mis obscenos deseos
tu pulcra virtud;
nada es lo que parece –lo sabes-
deberíamos escribir
un catálogo de posiciones
cibernéticas
con los pormenores menores
de un sexo sin espumas en la boca,
sin brindis de tabaco en los alientos.

Puede que alguno de los capítulos
sobreviva mientras aplasto un recuerdo,
percatándome que sólo fue eso,
sopesado por una incrédula virginidad
de amores inexpertos.

Naufragio

2010-11-03T20:22:00.000-07:00

Dicen que volverás,
que estás esclava
en la borra torrada de un café,
sometido al exilio de tu aroma,
mezcla de rouge y chanel.

Presagio de vida que no acaba,
que oprime con su ombligo
un próximo cordón de esperanzas.

/Eterno resultante de una resta,
no entiendo el augurio trasnochado/

Dicen que el cíclico ritual del mar
devuelve los despojos,
los inmuniza contra la muerte
en una resaca invisible,
que no deja ni huellas de su paso,

/El mar devolvió botellas,
en maremotos de mensajes sin palabras/

Se dejó abrazar

2010-10-23T10:27:00.000-07:00

(Para vos)

Se dejaba abrazar
cual columna de enamorados;
se descolgaba desde sus ramas
y la mirábamos deslizarse tronco abajo
como una danzarina de caño,
de los bares donde acaban
los que no tienen donde acabar la noche.

La llamábamos Madreselva;
cuerpo sutil trepador de piernas,
lividez de mármol,
generosa piel a bocas hambrientas.

Pensó una noche
mientras descendía
por el pasamanos de un amante:

-No hay hambre más grande
que el hambre de amor sin retorno
ni sed tan ávida que la sed de una piedra
en el ostracismo del fondo del mar.

Y salió a buscar cornisas de cielos,
se volvió tejados de otros tejados,
husmeó las paredes manchadas
de Romeos y Julietas.
No subió escaleras, sólo se abrazó a ellas;
se dejó llevar hasta darse cuenta
que el cielo estaba en su esencia.

Entonces descendió sin prisas,
encendió el cigarrillo de la noche
asióse al pasamanos
del amante más próximo.

Se dejó abrazar.

Osario

2010-10-23T07:22:00.000-07:00

Claros son los reflejos,
ya sus ojos muerden los dientes
de otro amor de carne y besos.

Mis bronquios se adecuan a la apnea
y su aire poliniza por última vez mis pulmones.

Se manifiesta el temblor
con el último tren a Poemalandia,
donde deambulan las ánimas
de todos los amores muertos.

/Esta vez sin boleto de regreso /

Bah, eso creo.

Menos tu recuerdo sin dorso

2010-10-14T17:53:00.000-07:00

¿Cómo deberé recordarte
si hace dos orgasmos fuiste presente
y ahora dos pasados en retirada?

Ni tu sombra eyaculada al destierro
receptará mis ojos sobre tu espalda
-no hay espalda-
eres un recuerdo sin dorso,
yo un frente de batalla para otra guerra.

Puede que muerda otro pedazo de gloria
antes de acabar en el coito final,
donde todo se entierra.

/ Menos tu recuerdo sin dorso /

Debo dejar la lucidez para más tarde

2010-10-12T17:08:00.000-07:00

Debo dejar la lucidez para más tarde
y apretar los dientes contra el puño,
liberar mi pudor de amar,
la absurda vergüenza de amar
como si fuese prohibitivo.

¿Y cuál es la culpa de estos años tardíos,
de los tuyos precoces a mi tiempo?
¿A quién le debo disculpas
cuando el amor disculpa la tardanza,
si llegan errados los caminos?

Debo dejar la lucidez para más tarde,
para verte llegar a socorrer mi espera,
para poder decirte no es el tiempo
ni el momento del sol naciente
que se incendia.
Luego, si tú quieres te quedas.

Ecos sin Margot

2010-10-09T18:01:00.000-07:00

Me hablaba de la muerte,
de las pupilas del sol ausentes en su natalicio,
de fenecer dormida sin antes mirar su espejo;
Margot de piedra, ángel sin vuelo,
siempre partiendo al paraje de la abulia
a arrinconarse en el letargo;
ancestral parroquiano de su desesperanza.

Y no sé ayudarte; mi temor se apretuja
sobre tu extendida ausencia
sin poder hallarte.
¿Por qué no vuelves con tus alas?

Conjugarte sin tiempos

2010-10-04T19:35:00.000-07:00

Dame una razón que te sostenga,
un vientre donde cobijar este antiguo embarazo
antes que el día te aborte de mi frente.

Te quiero en verbo abierto, sin tiempos;
conjugarte en voces de pretéritos anhelos
sobre un palmo de blancas certezas.

Allanarte sin misericordia sobre mis rodillas,
hincarme en tu circuito de savia y sangre
y volverte amalgama en la vigilia.

Mujer de mimbre, morada de tribulaciones
virgen fiel a mis pretextos anacoretas.

Deja a esta vertiente derramarse en tus entrañas,
pariremos mieles de otoños no consumados
antes que el día nos aborte sin misericordia.

Sobre tu sombra

2010-10-02T18:27:00.000-07:00

Tu risa crecía y crecía hasta volverse lengua;
desprendía los botones de mi hambre,
bebía en tragos largos mi piel
hasta volverme hombre.

Crecías dormida en los colchones de mis cejas,
yo robaba el sueño de a gotas
cuando mis labios se ungían de tus lágrimas;
quizás soñabas conmigo
y te abrazabas a mi ausencia.

/ No ha sido en vano dormir sobre tu sombra /

Más allá de toda lógica

2010-09-01T19:21:00.000-07:00

Yo te nombro en las bocas de los buzones
en las mochilas de los árboles
donde anidan los sueños de las aves
y declaro de manera arbitraria
los solemnes derechos de esconderme contigo
en los mismos lugares en donde te nombro.

Te nombro y hago con tu nombre
la verdad de las flores y me rindo a ellas
porque si me rindo
me vuelvo parte de tu perfume
y me emborracho con él y con ellas
hasta que tu risa que flota en las esporas
fecunde en racimos de piel.

Te nombro y se eriza la calvicie del tiempo
un resplandor surca el país del no me acuerdo
donde guardo los acuerdos
los sabores sinsabores que gustábamos
antes que cayera mi nombre
en el hueco amnésico de tu boca.

Al nombrarte recupero la locura
mi delirio errático cobra vida
se mete en las bocas de los buzones
y en las mochilas de los árboles
a morar junto a los sueños de las aves
que tallan nuestros nombres en sus alas
y vuelan más allá de toda lógica
hasta olvidarse que son partes de mi sueño.

Ellas tampoco regresarán.

Sensatez

2010-08-26T16:38:00.000-07:00

Nuestro amor se sostiene
de dos agostos duros
la deliciosa complicidad
de un paraguas
y un medio sueño

que por abrazar
la plenitud del sol
podría explotar en mil exilios.

Mejor gocemos
en la segura mitad
la calma noche
de los amantes.

Causalidad

2010-08-25T17:27:00.000-07:00

Si no hubiese escrito
aquel poema
justo cuando tu instinto
lamía el aire,
no encontraría
en cada despertar
esquelas escritas con rouge
colgadas de mis labios.

/ Quizás ahora
estaría escribiendo
un poema
por si tu instinto pasare
lamiendo el aire /

Bajo relieve

2010-08-21T08:13:00.000-07:00

Es el aire, las piedras del camino
las mapas debajo de ellas
las arrugas.

Las curvaturas de tus piernas
y el invierno.

Son los rostros sin memorias
de las hojas.

Vuelves, siempre vuelves
a ser la gaviota enamorada
buscando la quilla de mi abandono
a alimentar mi fantasma.

Me naufragas de un disparo
debajo de las piedras
y regresas al laberinto
donde no puedo tocarte
ni con estos mustios versos.

El deseo

2010-08-11T18:29:00.000-07:00

Murmuré tu nombre
como al azar
como al descuido
casi como una maldición.

Apareciste del aire...

- ¡Pide un deseo! Dije.

Y desaparecí.

Por las rosas eternas

2010-08-10T17:57:00.000-07:00

Confío que sentiste lo mismo
que amaste como amé
que tuvimos un sueño en común
o un amor fuera de lo común;
lo cierto es que compartimos el mismo abismo.

No hay rosas eternas,
sí, hay ojos dispuestos a sonreír;
hay risas interiores
esperando vernos paisaje.

Podríamos: tú cada tanto…
yo alguna que otra vez,
coincidir en carriles opuestos
de trenes opuestos
de ventanillas opuestas
de rumbos opuestos;

coincidir esa mirada que nos bese
ese instante fugaz
el lugar exacto
y detener ese efímero beso de miradas,
de sonrisas
en la luminosidad de un flash
para decirnos:
hasta pronto amor
confío en ti
confía en mí;
eternicemos las rosas.

Naturaleza muerta

2010-08-10T16:29:00.000-07:00

Olvidarte quizás no sea más que un paso a la historia
como decir he revertido una derrota;

en fin; tan sólo dar vuelta a una hoja
y sorprender debajo a escarabajos
que despavoridos buscan el espacio
y chocan entre ellos hasta que descubren
que fue una bocanada de alivio
desprendiéndoles el moho de su letargo.

Para luego regresar a la humedad de su silencio
a conciliar el sueño.

Dádivas

2010-08-06T17:41:00.000-07:00

Ofreciste tus manos
a este ciego.

/ Dar para recibir /

Irreverente
-tomándote el brazo-
entallé tus caderas

y en una calle insomne
acabó el deseo
entre tus piernas.

Deshabitarte

2010-08-05T18:19:00.000-07:00

Intenté habitar tus excusas
mis rodillas lastimadas
enlutaron los adoquines,
a ti no te importó,
estabas ausente;
no podías reprimir tu abandono de luces
y fue la justa razón para curarme de espanto,
de la impiedad de tu piedad
atiborrada de palabras, demasiadas palabras.

Caminé entonces con mis codos
aferrados a las paredes
dejando mi piel en sus besos
de ladrillos y concreto;
la cal tiñó de blanco el dolor
y sangraron las calles
bajo mis rodillas.

Impersonal

2010-08-05T18:05:00.000-07:00

No soy el que piensas,
pero soy bastante parecido
a este que te escribe.

Aunque alguna vez
te haya amado,

no queda claro
quien te amó,
si el que piensas que soy
o el que te escribe;

puede que ambos
aún te amen,
lo que no sé
es cuál de los dos soy.

Sinsentido

2010-08-05T17:52:00.000-07:00

Es ilógico decirte
que me llenas
cuando estoy vacío.

Un sinsentido
es llenarse de recuerdos
porque son sólo vacíos.

Pero eres
el mejor de mis recuerdos
aunque me dejaste vacío
cuando te llenaste de olvidos.

Mujer de hierba

2010-07-28T18:44:00.000-07:00

Ahora es hierba,
su imperecedero frescor
arremolina entre mis vuelos de poeta,
sólo puedo absorber su verdor
como savia; como alimento,
sólo su recuerdo.

Muerde uno a uno mis dedos,
jala el gatillo de mis verbos,
la esperanza de cuatro pétalos se ciega
y susurra al oído de las hojas
su abandono de piedra
que abraza las palabras
donde ella reposa;
mi memoria.

Es mi memoria;
ella canta porque es más que mi canto
es más que dos bocas entreabiertas
enamorando espejos
lamiendo el rubor de su propio rostro;
mi rostro que bebe su reflejo.
A veces evitamos las miradas,
hasta que vuelvo a llover
y ella llueve conmigo.

Como si nada...

2010-07-28T18:22:00.000-07:00

Tapaba mis baches, mis imperfecciones,
los caprichos de mi sistema linfático;
drenaba mis tiempos de roca muerta
y ablandaba la reciedumbre de mis palabras;
partió con el alba, cuando nadie lo previó
ni un iluminado descerrajó un aviso,
y volvieron las barricadas
cerrando la circulación de versos en libre tránsito.

Planté un ciprés en la puerta de la aurora,
los vientos no entran a robar su aire.

Ella está conmigo sentada a mi diestra
cada luna me besa la espalda con sus pechos,
me dejo caer entre sus ramas que se vuelven manos
donde cantan liras y la prisa es solamente
abrazarla, como si nada,
como si nunca se hubiera ido,
como si nada…

Desorbitada

2010-07-07T18:09:00.000-07:00

Ella vino de la nada
tocó el techo con su ego
lavó sus manos en las rosas
rozó unos labios
de un te quiero de espinas.

/Luego partió. Fue un instante/

Escapó dejando agujeros negros
en el planeta de los simios.

Surca su órbita de espinas
en el cielorraso de estos ojos.

Hambre

2010-06-29T19:11:00.000-07:00

Imaginarte carne
piel de rosas sazonadas
lascivia, vértigo visual
alucinante
¡Hambre!

Impoluto espejismo
euforia elevada en andas
del éxtasis ventral.

/Eros y Tánatos/

Estremecido pacto
dos en uno,
por dentro la carne
por fuera la carne

y el hambre
¡Insaciable!

Geometrías

2010-06-25T18:45:00.000-07:00

Una de nuestras noches, por decir una;
la procaz beatitud y sus descuidos,
la geometría de tu espina,
línea amoldada a mi plexo.

Teorema perfecto: expuesto,
resuelto, austero de culpas,
abierto en vértices febriles.

Inevitable esa noche,
una de nuestras tantas mentiras.

En latidos

2010-06-12T16:35:00.000-07:00

Son mis deseos rebeldes
los que anhelan el nácar de ti
el fruto rojo de tu mar negro,
monte de un faro amanecido.

Te presiento;
emancipadas manos
en el ventral desarrollo del aire,
médula del tiempo,
polvo y escamas
de un abrazo en remembranzas;
mujer de lino, de velas izadas
altar de mi sino envejecido.

/Te entrego en piel y huesos
las cadencias musculares -en latidos-
un corazón corrompido, malhumorado,
enojado con sí mismo/

Revive la carne;
el alma partió hace tiempo.

A lo lejos; el viento...

2010-06-08T17:03:00.000-07:00

Nos abrevábamos y eran tus risas
cascadas de oro desde tus ojos,
explotando en vértigos atómicos.

Hacíamos de la nada el todo más absurdo,
la nariz imperecedera del payaso;
simulábamos la luna en los redondez de un queso;
fuimos necesariamente espejos.

Dime amor, relámpago azul atravesando mi estío;
si el planeta rojo que inventé para ti
sobrevivió al holocausto de los miedos;
si la etérea rosa y su coraza soportó tus inviernos.

Dime; si la espera del último tren arrancó de cuajo
las telarañas que tejiste en los recuerdos
dejando las huellas de tus agujas
en tu enmarañada estratagema.

Uno: el abandono; bronce oxidado de badajos;
dos: la calle picada por los golpes de un guijarro.

El perro sobreviviente de litigios,
huérfano de guerras clandestinas de abrazos,
se fue tras de ti, yo me quedé varado

A lo lejos, el viento susurra un nombre:
desconcierto -tras tus pasos-.

De todos los suicidios

2010-05-22T05:42:00.000-07:00

Se rebela el hambre
y debo amarte
no importa cómo
así
ausente
lejana
inexistente.

Amarte en verde
amor mío, en verde
despuntando azar
así
a plena luz
entre corcheas
de letanías.

Sin el menor rencor
sin la hiel abandonada
en mis cavernas
así
gris de encierros
de los celos
madurándote.

Debo amarte
como vorágine
como aspirante a loco
así
vehemente
con espinas
en las palabras.

De todas las formas
de todos los suicidios.

Dame las manos sembradas de ti

2010-04-17T09:55:00.000-07:00

Dame las manos sembradas de ti
para vestirme de ellas y ser le caricia perpetua
el código cifrado de tu génesis
y sentirte la maravilla cubriendo mi universo.

Abraza mi espera y sus rincones ocultos
anhela conmigo pisar la misma huella
el mismo tránsito por callejas ebrias
cuando cante el alba su sed de vino.

Dame el tiempo de alondra temerosa
haré un nido de gárgola
entre dos torres de nacarados sueños
donde gima el vientre su hambre de vida.

Regresa ahora del silencio
hay una espera de labios impacientes
colgados de una antigua melancolía
encuadrando los mustios recuerdos.

Se por un instante la plegaria del beso
la reconciliación de la rosa y su espina;
no niegues a mi infortunio
el derecho a reencontrarte.

Hay buscadores de olvidos espiando las calles
ellos pervierten los recuerdos y sus huellas
los mapas y sus trazados que te lleven a rozarme;
se la cruz de mi brújula, mi molino de viento.

La urgencia que clama mi simiente
en la vorágine crepuscular del hombre;
el que ansía ser inmune al olvido
enarbolando la certeza de tenerte.

Tú, blanca estatua de nubes

2010-04-12T16:30:00.000-07:00

Voy mudando de rincones,
los ocho vértices posibles del cubo
pretendiendo encontrarte amparada
en sus bocas hambrientas;
tú, blanca estatua de nubes
te escapas por la comisura del vacío
sin poder detener la estampida
de los sapos enamorados de la oscuridad,
los que se rebelan cuando bosteza la luz.

Después, la consola solar
y sus vinilos multi orgásmicos
refutan la vorágine del viento
y son miles los lúmenes nacarados
explotando en racimos sobre los ojos.

Y te acercas liberada
en batir de alas, me vendes un sueño,
plantas un unicornio sobre un cono de fresas
y yo te miro, sí, absorto te miro
como construyes ladrillo sobre ladrillo
el castillo de naipes más bello,
el puente levadizo a tu corazón de manzana
con ríos de chocolate y menta
y expones tus trazos en veleros
para navegar infinitos.

Y me deslumbro, tomo tu sonrisa,
la calzo en el dedo anular del sueño;
me permito ser aventurero
intrépido caballero de tinta y pluma,
un aprendiz de poeta
inventándote en versos.

Sin poder abrirte

2010-04-11T10:35:00.000-07:00

Pensarte
en la acequia de la noche,
ajena, distante
mientras la llave se traba
y no puedo abrirte.

Desheredarte el mar,
que no te distraigas
con sus guiños de ausencias
y voltees los girasoles
hacia el resplandor
que se cuela
debajo de tu alfombra.

Pensarte, sólo pensarte,
difuminada
en la inalcanzable distancia,
“conociéndome largo
como el espacio de un beso”.

---

“conociéndome largo
como el espacio de un beso”

A.Margot (Poeta)

Cuando mi hombro te inventa

2010-04-09T22:35:00.000-07:00

No sé quién eres
si tus huellas van o vienen o viceversa;
hasta a veces pienso que no existes
más que en mis hombros
cuando te invento hablándome al oído.

Pero respiras, siento tus pulsos,
en la misma pendiente que abraza mi garganta
cuando cierras la ventana
y el día se alarga
hasta el tiempo de volver a rozar tu misterio,
donde otra vez vuelves a ser suspiros
que aprehendo entre mis dedos;
en la afinación de mi lengua
que repite tu canto
besándome al oído
cuando mi hombro te inventa.

Un día de estos
se me dé por confesarte;
quién sabe...
hasta puede que te bese.
Mientras tanto
cuido la rosa que te extraña.

Cien mil noches para extrañarte

2010-04-08T08:10:00.000-07:00

Quizás las cien mil noches
con sus despedidas, no lo sé,
pero me provoca tristeza verte partir,
como si se apagara el alba
y todo quedara otra vez en penumbra.

Quizás sean las mareas de murciélagos y la luna
o la sombra de la rosa
que se pierde en la curvatura de la tierra;
la mano temblorosa que sostiene tus alas
para que vueles tras el sol.

Quizás no busques un sol
y sólo estés de paso besando las palabras
las que alguna vez fueron versos
y hoy rescatas como si fuesen hermosas flores de otoño.

Es verdad, hay tristeza en el aire,
verte desde atrás
cuando cada vuelo te marchas
apagas la vela y enciendes la noche
y todo queda otra vez en penumbras
hasta un nuevo hola amanecido
al desayuno siguiente.

Quizás sea solamente
otra noche para extrañarte
y estás triste
y estoy triste porque lo estás,
sin poder siquiera abrazarte,
como a la sombra de la rosa
que se pierde en la curvatura de la tierra.

La consigna de otro intento

2010-03-31T09:39:00.000-07:00

Volver a amarte, volver al origen
de donde nunca me he ido;
de tu alborada azul
de tu pequeño tutor de mimbre
donde aún descansa mi sombra;
allí sobre la planicie ansiosa de estíos.

Volver hasta la orilla emancipada,
hurgar en los trastos olvidados
donde marchitas las hojas que escribimos
reverdezcan en abrazos de lluvias;
donde purgar la condena de los descuidos
sea la consigna de otro intento.

Volver y ser, la palabra en tu boca,
el nombre austero que llamas,
el que muerde tu melancolía
tu espera imposible, la que no esperas
desde la brújula rota olvidada
en los jardines de un adiós egoísta.

Volver y desoxidar los labios
abarrotarlos de sabores nuevos
y encontrarnos a la intemperie
desnudos en el primer beso,
sabernos antiguos amantes
recuperando la magia de los sueños.

Despiertas...

2010-03-30T17:04:00.000-07:00

Amor hambriento,
aliento a fecundo polen
gestado entre tus piernas.

Primigenio amor,
lactancia adormecida,
nido y cencerro
llamando al albur a rebelarte,
a ser la esfinge de caña dulce
y morir bebida
en la cosecha de la sangre,
de tu sangre vertida,
erupción volcánica
amor de magma
cediendo al conjuro ígneo
de la carne.

Tu paz en calcetines sobre mi fachada

2010-03-27T09:52:00.000-07:00

Pasas y todo muta;
los helechos se descuelgan en lluvias,
los pisos cuadriculados giran,
se tornan armoniosos calidoscopios;
el gato se vuelve alfombra y tus pasos de seda
peinan la brisa del silencio con su lenta melodía.
Pareces la paz en calcetines
recorriendo mis fachadas.

Pero no te quedas,
pasas a respirar huidas de corduras
a embalsamar palabras en versos de yeso,
irreconciliables
con el anárquico ritmo de tus tiempos.

Pides silencio,
que hay ave emplumando miedos,
que la frugalidad del nido servido
corteja tu libertad de vuelos
con chantaje de besos.

Y pasas, como musa onírica
en los acordes orgásmicos de mis versos,
y el silencio calla para oírte en poesía;
tu paz en calcetines sobre mis fachadas.

Viento, el mismo viento

2010-03-26T09:49:00.000-07:00

Me gusta el otoño
con su calvicie de hojas
con sus pestañas secas
como hojas de recuerdos;
cada una es una escama de memoria.

Tú y las huellas
regando de esencia;
un soliloquio de espantapájaros
en un campo de palomas
y sus vuelos de hambres
sobre la piel de sus harapos.

En los surcos de una frente marchita,
el otoño acumula tus hojas.

Viento, el mismo viento
susurra un nombre cosechado
y las palomas sobrevuelan,
el campo estéril de tu memoria.

Articulando-te

2010-03-26T08:43:00.000-07:00

Llegas, tocas, ordenas;
impulsos
contraen y relajan;
vertiginosas hormonas,
adrenalina en danza,
euforia en suspenso;

ciento veinte pulsaciones
ecos de tu llegada;
arritmias en Si bemol
predicen en sostenido
la eyaculación del alma.

Articulando-te
me desnudo,
entre el beso y las palabras.

Cinco minutos

2010-03-22T09:44:00.000-07:00

Elegía de vientres anexados
implorando dos toques de cesura,
duelo de sábanas
pintadas de transparentes huellas.

El silencio pintó agujas en los ojos.
Un cielo de terrazas caía del abandono
y una cola de esperma flotaba sin su cuerpo,
moría suavemente el éxtasis,
arrollador génesis abortado.

Cinco minutos aplacaron la urgencia,
las agujas clavadas entre las costillas del tiempo
sucumben como gigantes tótems
en las espaldas indiferentes.
Inexorable el tiempo acaba.

Se duerme mirándose
entre dos coordenadas extraviadas
en el meridiano del vetusto deseo;
la absurda mentira
del amor eterno.

En el vértice de la aurora

2010-03-13T15:49:00.000-08:00

Palpar la piel, robar de a dos los besos a la tarde;
eso dijimos, sentados al poniente de un deseo.
Atravesar la puerta hasta esa luz,
beber las calles desde la pausa del sol
hasta el ansiado abrazo de las farolas.

¿Qué harás amor, cuando acabe la noche?
Sonrío y callo sobornando en besos
los radiantes jazmines de sus senos.

Pienso. Mientras en el vértice de la aurora
la luna musita un hasta luego.

Palpar la piel, sustraer los restos de la tarde:
trozos de sentidos esparcidos,
leños calcinados,
para renacer luego
en cada beso de memoria
cuando enrarezca el aire
y el yermo vientre del deseo se haya ido.
No tú ni yo; el deseo.

Abandono

2010-03-12T20:19:00.000-08:00

Apenas abro a tus ojos
me descubro ausente,
indiferente a tus miradas;
el abandono y yo
murmurando desconciertos.

Cuando olvidas mirarme,
ciegas mis manos.

Las caricias duermen
a la intemperie.

Anatomía de los ojos

2010-03-11T15:25:00.001-08:00

Ya deshojo cosas;
las margaritas se acabaron
en el último suicidio de amor.
Deshojo piedras:
lajas blancas, sonrisas negras;
deshojo orejas redondas y grises
de paquidermos abandonados;
deshojo ovejas descarriadas. Las cuento.

Deshojo ojos;
adivino en cada lágrima
la última moradora,
el último transeúnte devorado
por boca-nadas de olvidos.
¡Mira que guardan muertos esos ojos!

Deshojé los míos;
murieron tantos fantasmas.

Donde duermen las lluvias

2010-02-28T08:00:00.000-08:00

Murió la tarde, como el trigo segado,
como el viento desgranándose en brisas.
Así nos desgranamos gastando los abrazos,
los te quiero de lluvias, los siempre suspensivos,
y al igual que el trigo, nos convertimos en masa
para nuestro pan diario,
y somos amantes sin la carne,
implícitos en piel y noches;
nadie nos vio, nadie lo sabe.
Sólo las lluvias amándose sin verbos.

Niña chocolate

2010-02-28T07:22:00.000-08:00

Correré a tu lado
a mi norte
aunque no me veas derretirme
adosado a tu sol.

Niña de chocolate,
papel de arroz
sobre los pies del aire.
Mujer en erupción
tan natural como pétalos,
una bocanada de risas.

Tú, dueña de mis espejos:
tus ojos.

Fisuras

2010-02-23T17:03:00.000-08:00

De pronto digo mansedumbre
y aparece una boca austera llena de hambre;
me besa la nostalgia, abraza lo irreconciliable,
fatiga con creces las bisagras de mis ojos
y salvajemente tierna me devora la ausencia.
Por un instante soy vulnerable.

Hasta que el silencio cercene la lengua de mis versos

2010-02-17T18:49:00.000-08:00

Me retiro tres pasos
ampliando el radio de mis ojos;
distingo luces mortecinas
sucumbiendo en corazones desposeídos;
en la cornisa llora la vida
oblicua a nuestro abandono.

Te seguiré encontrando
luego de las muertes de las rosas,
sin vergüenza del llanto estéril.
Nada vale más que tu piel que me sostiene.

Amor crepuscular,
el que me suicida con poemas
y me renace en rocío-miel,
zángano libertino de tu esencia.
Tantas veces libaría tu sangre
como siempre antes,
como antes.

Seguiré hablándote
orgulloso de mordaza y pluma
hasta que el silencio cercene la lengua de mis versos
y la vida salte desde la cornisa
con la última palabra
desintegrada.

Como los peces de barro

2010-02-09T15:20:00.000-08:00

Tómame los abrazos
como la memoria que regresa,
planifica un tiempo de reencuentros,
sin preámbulos,
con la osadía de una gaviota
queriendo ser pez en los remolinos,
en la generosidad de un río que sube
para devolver las aguas a las lluvias.

Tómame en el preciso instante
que quiebra la cascada,
voltea tu vista hacia la orilla opuesta al sol;
allí verás un velero agrietado,
anclado entre rocas gastadas
por los besos de tantas lluvias marrones,
como las angustias de los peces de barro
que pintan las orillas.

También soy un pez de barro
siguiéndote tras la crecida.

Supongo que fue tu manera de amar

2010-01-31T17:44:00.000-08:00

Ayer te vi mujer;
nunca te amé tanto como ayer
ni cuando sostenías mi vida de tu hilo
desmadejado debajo de tus pies;
pisabas mis pies.

Supongo que fue tu manera de amar.

Los pájaros que inventamos

2010-01-30T07:44:00.000-08:00

Donde ya no estás, supura el plomo.
De sus órbitas atómicas
huyen los pájaros,
los locos pájaros locos
con sus risas histéricas.

El gris obtura el cielo
y no sé si lloverá,
o sólo son nubes pasajeras
espantando al último tren
que se evapora,
como sus bufidos de vapor gris.

El tren de los pájaros locos;
de los pájaros que inventamos.

Como todas las rotas margaritas

2010-01-24T18:00:00.000-08:00

He visto el amor rondando los parques,
entrelazados ausentes, como si nada importara;
lo vi resuelto a someter cuerpos,
reducirlos a pieles desnudas,
osadamente desnudas.
Se arrastraba tras los árboles,
se dejaba llevar en andas, en cuclillas
o mansamente caer en la hierba;
chorreaba estaciones, cualquiera, todas juntas.

Florecía en tréboles,
entre piernas de enredaderas, senos rosados,
rosados como la juvenil vergüenza
que ausente se desprendía de pudores
sobre la hierba o sobre otro cuerpo verde,
verde de besos, de colibríes alborotados
sorbiendo polen fresco.

Lo he visto refugiarse en la sangre del fuego
transpirando aromas,
alelado de axilas, dormirse luego, relajarse
y volver a ser pudores cómplices.

Y he visto un amor atardecer,
refugiarse absorto entre distancias sin laureles ni boletos,
subyaciendo en la gris mansedumbre de los días
como la noche que inevitablemente nace
para morir en silencio;
como todas las rotas margaritas.

De esperas y lluvias

2010-01-22T17:48:00.000-08:00

He aprendido a sesgarte,
a desdoblarte desde la esfinge a tu carne,
desde la primera alborada hasta tus axilas de jazmines
hasta ser el ombligo que te separa;
todo eso con la habilidad de mis manos
y el crudo invierno de los ojos
que arrecia al abrazar aire,
el aire inconsistente donde antes estabas.

Pasas pero no pasas
por el cedazo mezquino de intenciones
de permanecer incólume
en la borra del café,
en lo que llamé huellas de amor
de madrugadas imperecederas.
Onírico despilfarro de deseos
voluptuosos. Tras la derrota
la incongruente vigilia se apoltrona
a esperar una revancha;
la última lluvia antes de la resignación.

Gracias tuti (Anna)

Cuando calló la ola

2010-01-19T14:32:00.000-08:00

Le di mis calles,
mis pasos gastados de seguirle,
los pedúnculos de mis manos;
todo porque había una urgencia
enredada en el aire.

Fue la noche del diluvio,
donde las bestias apareadas en las sombras
esperaban su arca hacia el exilio.

/ Yo, un paquidermo noctámbulo sobre el tejado,
y el ancestral miedo que dentro del morral
hubiese una jauría de ratones acechando /

Le di mi absurda melancolía,
las pálidas farolas de mi acera,
el surco de glicinas desprendidas
corriendo al costado de su huída.
Fue la noche del diluvio.

Cuando calló la ola
los ratones ya no estaban;
ella tampoco.

Obra: EL ARCA Y EL DILUVIO - Gustavo Aimar

De todos modos

2010-01-16T14:55:00.000-08:00

Me basta saberte;
aun en la desfachatez
besando otras pieles
ajenas,
distantes,
mientras elucubras
indiferente
mi ausencia.

Cuando supongo
que existes;
me basta con saberte.

Grillos

2010-01-16T09:14:00.000-08:00

Tus recuerdos…
tus recuerdos…

cri-cri,
cri-cri,
cri-cri…

¿Dónde diablos dejé tus recuerdos?

Donde las mareas

2010-01-15T16:08:00.000-08:00

Brotó en la calle
de improviso,
como un trueno seco;
descerrajó dos balazos de miel
sobre mis ladrillos de vidrio,
mis dos ojos de vidrio,
mis lirios ciegos;
irrigó arterias
donde hubo intemperie de cirios.

Se aposentó dueña
ama-da-ma-gestuosa,
señora de la vorágine
con su espada cantarina
entre mis costillas y la coraza.
Fue mucho, mucho más
que un sincope de mareas,
mucho más.
Demorará en retirarse.

Quizás te escriba algo

2010-01-11T19:48:00.000-08:00

Como un puzzle de sueño y piel
intento rearmar mi memoria.
Veintiuna piezas; noventa y nueve versos;
mil otoños de marfiles de sonrisas
y una canción que ya no desespera.

Tantos días para re-armarte, para enmarcarte.
Cinco lunas congeladas en la nevada de agosto,
veintidós nuevas primaveras.

Benedetti y su paso que pasa… ay! no me tientes,
que si nos tentamos no nos podremos olvidar…

Y no se puede olvidar
un puzzle incompleto con todas sus piezas;
la clave de sol que no está enmarcada
aunque brille con su ausencia.

Colocaré mi pieza, mi puzzle completo,
la memoria que no olvida enmarca el sueño.

Quizás amor, en otra primavera… te escriba algo.

Aquella tarde

2010-01-09T17:23:00.000-08:00

Toqué su hambre,
adoré su virtud preñando vuelos
y en la costa de isla inexpugnable,
con cuarzo y fuego
fertilicé su piel de arena.

Estalló en rojas flamas
el cerrojo de su cáliz.

Llamó al mar y lavó su vergüenza;
aquella tarde.

Coordenadas de un triángulo

2010-01-08T16:51:00.000-08:00

Todo desaparece en la rotación
estéril de la tierra. Luego regresa.
Cerramos los ojos y la osa mayor ya no está
en el punto exacto de la esfera.

La mesa cotidiana,
disimula debajo del mantel,
rodillas clandestinas en preludios.
Debilidad consensuada;
mi pie dentro de su braga.

Fueron sus ojos la geometría,
las coordenadas de un triángulo,
marcación celestial de un big bang.

Luego desaparecimos los dos:
mi pie y yo.

No regresamos.
La osa mayor señalaba -debajo de la mesa-
el vértice exacto de un triángulo.

Afuera corren buenos tiempos

2010-01-05T15:29:00.000-08:00

Calma, afuera corren buenos tiempos,
y el aire, sortilegio de amapolas,
enamora la ansiedad de la espera.

Deja que tus marfiladas manos
añoren el bronce de las estatuas
con sus historias de verdes oxidados;
no corras tras las palomas
ellas sólo recogen migajas de los escombros.

Sé tu misma, no te inventes.
Fluye como el aire debajo de los aviones,
levanta vuelo desde tu torre.
Erige un castillo con miserias que te incomoden,
destruye el puente sobre su fosa,
siéntate a ver tu obra; y sonríe.

Encuentros (Cuartillas trisílabas)

2010-01-04T15:15:00.000-08:00

Seduces
al aire
que pasa
dormido.

Aromas
en besos,
perfumas
auroras.

Estampan
tus labios
la boca
deseada.

Derrites
deseos;
suprimes
angustias.

-----

Podría
amarte
sin miedos,
por siempre.

Ser calma,
abrigo
al viento,
ciprés.

El vino
del sueño
que riegue
insomnios.

El hábil
botero
que bogue
tu piel.

/ Ser sólo
amantes
urdiendo
encuentros /

Amnesia

2010-01-02T13:00:00.000-08:00

Tengo la extraña sensación de haberte muerto antes;
antes de los litúrgicos recuerdos dominicales
en la voz que te nombraba entre los coros de murmullos.

Querías descansar en los fantasmas y yo te mataba,
tantas veces como brotes renacías
en los pliegues de mi obtusa memoria.

Nudos

2009-12-30T14:33:00.000-08:00

Habitas en mi garganta
como el primer tren rumbo al canto eterno.
Evacuas el humo en tu aire
y el último vagón respira melodías.
Respira de vos.

Son los días que viajan húmedos
que atraviesan lastimando cuerdas irritadas,
disimulando amagues de extrañezas
entre los pañuelos de versos desechados.
Es el resfrío que irrita a la ausencia.

No obstante sigo la marcha
y reverbera la luz de la farola entre luciérnagas,
son las ventanillas del alma que se abren
colapsando las retinas.
Hasta los míseros lacrimales se anegan.

Ríos de leche y medialunas

2009-12-26T19:23:00.000-08:00

Sobre tus senos divagan dos vientos:
uno blanco y otro azul.

El blanco ama tu seno izquierdo;
dice que hay una aureola boreal que lo encandila
cuando la luna está detrás del monte de Venus.
El viento azul lo niega;
que el seno derecho es el más bello,
porque es espejo de un faro extraviado
que se proyecta en forma de velero.

Yo digo; desde mi horizonte de axila,
que son los senos más bellos que han bebido mis labios,
que por ellos transitan ríos de leche y de medialunas
cuando mi frente los acaricia y su sudor se mezcla de sus aromas.
Yo los bebo, cada rocío, cada café que preparas con ellos
y son el elixir de mis mejores tormentos.

Tus besos de pezones erectos rozando mis labios…
¡Ay, qué tormento!
Y son sólo míos cuando los bebo.

Tatuando versos

2009-12-26T14:32:00.000-08:00

Sutilmente,
el menor roce de un aliento
desnuda la piel de seda,
se descubre tímida
la varilla que marca tu cintura,
talle irrigado de gestos que abrazan
besos de agua.

Como el tallo de arroz te meces
en la inundación espontánea,
seduces las terrazas de las manos
que absorben tus granos
ellas te cosechan
te erigen matriz del poeta.

Firmemente,
marco huellas de versos
en tu piel-hoja de papel de arroz
y no te quiebras.

Saldos y retazos

2009-12-23T16:41:00.000-08:00

I
Me confunden las horas de la espera
pasan cruzadas, descruzadas;
las cuento tantas veces
como a esas golondrinas que regresan a sus lugares de estíos
tan distantes y opuestos pero sin olvido, al mismo sitio.

II
Son tan bellos los unicornios
y es tan puro dormir sobre ellos
como en un colchón de cuernos en puntas
tan filosas como las puntas agudas de los cipreses.
Ambos no duelen cuando se es carne muerta.

III
Me confunde el cántaro.
Tantas veces ha ido a la fuente
sin embargo nunca volvió lleno ni ROTO.
Fue la fuente cuando vino a buscarlo
que se desgranó en astillosas lágrimas de arcilla.

II
¡Son tan bellos los unicornios!

Transparencias

2009-12-19T15:57:00.000-08:00

Adelante: la memoria abierta
centellea en los picaportes,
despliega los goznes
en chillidos espeluznantes.
No corro tras la sombra que huye
despavorida por las cornisas:
sé que volverá.

Atrás: dos soles blancos
uno llama, otro luz
ambos un conjuro de distancias.
La loca cordura que practica cirugías
a un vértigo que quiso ser vida,
apenas un brote de sueño
entre las piedras.

Al centro yo; el desconcierto.

Solana

2009-12-18T17:19:00.000-08:00

Entre los arbustos perezosos
saltando de rama en rama
se entretiene la prisa.
Juega silenciosa la tarde.

Un gnomo duerme la siesta
y el aire atrapa abandonos;
huele a tierra seca la solana.

Las bocas guardan silencios,
los pies cuartean las sombras.
Una sonrisa desgastada
tras los ojos achinados
otea la abulia.
Se expande la ausencia.

Incongruencia del ser:
decir que el sol es vida
cuando no hay nadie en el paisaje.

Mudan las esperas

2009-12-16T15:06:00.000-08:00

Como el ave
remontaba el cielo;
incansable.

Eran sus plumas
la piel del viento
la carrera loca del verso:
escribía poesías en mi cuello.
Sus alas plumosas
mi alero.

Como el ave
se desprendió en colgajos
desde mi arcilla seca.

Fueron las guerras
que la alejaron de mi paz,
mi incertidumbre,
mi abulia encanecida,
mi vuelo ciego
hacia el fuego frío.

Como aves
mudan de nido las esperas,
impacientes, estériles.
Así perdimos el horizonte
y extraviamos los sentidos
hasta ser pájaros
en desconcierto,
mudos,
idos.

Y caímos.

Imagen: Rufino Tamayo (I). Hombre mirando pájaros.

Diciembre de los bostezos

2009-12-11T09:33:00.000-08:00

No te he hablado de diciembre
ni de sus encuentros conmigo tras los días de ruidos;
del temblor que provocaba la copa vacía
sobre el extremo de una mesa incompleta
y de comida sobre un plato sin tocar.

Afuera las urgencias de llegar
a un simulacro rutinario de ser feliz
al menos una vez cada natalicio,
cada muerte inconclusa,
cada desvarío explotado en pólvoras al cielo.

/ No te he hablado de mí /

Plagiar la risa desde un corcho,
muestrario de una existencia efímera,
letal y etílica, volátil como burbujas de gas
escapadas en eructos trasnochados,
alientos de manzanas pecando en abandono.

Es el desvarío, la lluvia de falsas estrellas
que incendian árboles de plásticos coloridos
vacíos como las copas luego del suicidio,
del brindis de los bostezos, de las perezosas campanas
aturdidas de ruidos que desentonan la noche.

/ Te he hablado pero estabas ausente /

Y me recojo junto a los trastos de una cena inútil,
apago los versos escritos en servilletas mojadas,
desparramáronse las letras sobre la sopa de sidra
que grabaron un adiós sobre mis sienes,
hasta el próximo natalicio, si es que otra vez resucito.

Aquellas incógnitas

2009-12-03T18:00:00.000-08:00

Intenté dormirte, vestirte musa desde los versos,
desde la matriz de incógnitas tajantes de libélulas en celo
hasta la certeza efímera de un laúd sordo y descordado.

Y quise dormir contigo en los ápices de tus senos,
en la vorágine inmadura de tus deseos de vientres,
de un Noviembre ajetreado de sonámbulas mariposas.

No hubo reconciliación tras las cortinas de pestañas,
las vías con sus baches de noctámbulos borrachos
sepultaban botellas y besos rojos en las colillas apagadas.

Murió un semáforo atropellado en represalia,
por la osadía de guiñarme un verde justo cuando te soñaba.

Voló un rojo sobre el horizonte negro, tiñó un ojo de vino
amoratado, amanecer de párpados sobre tu ausente esqueleto.

Ya no intento dormir sobre el champagne derramado,
se han viciado las musas sobre un ikebana de yeso
que firmaba tu nombre con glicinas escarlatas
en la matriz de incógnitas de tus libélulas en celo.

Robar tu esencia

2009-11-30T18:22:00.000-08:00

Quizás te deba una disculpa
o un regalo infinito, incomparable por único.
La luna no te ofrezco, se la llevaron los poetas
y la hicieron de goma, es decir…
la estiraron tanto que quedó oblonga.
Pero sí, te debo una disculpa.

¿Ves estos dedos? Absorbieron tu tinta
robaron tu esencia y fabricaron versos
sin permisos, sólo porque a ti te sobra
o al menos empapan mis ojos y mis sienes
cuando las descanso sobre tu memoria.

Sé que no son más que letras,
adosadas a una rima;
sólo casualidad, la música la pones tú
cuando llegas en ellas y sonríes
abanicándome el aire de calandrias.

Te fabricaré una poesía
- si la lucidez me lo permite -
al fin y al cabo no sé hacer otra cosa;
quizás improvise a modo de disculpa
un perdón de caramelo empañado de lluvias
las que te gustaba llover sobre la ventana.
¿Te acuerdas?

Después de todo no me hace ladrón
hurtar del aire todos tus aromas,
ellos sutilmente buscaban mis distancias
quizás añorando los besos que te daba.

Igual te debo mi disculpa;
no una, cien, mil o quizás todas
desde el plañidero almanaque
hasta el conjuro norte y sur que fracasó
enredado en la maraña de la realidad,
que nada disculpa.

Que no caigan los despojos

2009-11-29T03:55:00.000-08:00

Alguna vez los nombres
las uñas desgarradas
las paredes rasguñadas de piel
los zócalos de la razón.
Alguna vez…

Quizás en otros próximos segundos
millones de segundos abstractos
acabarán en el desagüe,
sobornados
en la subversión de latidos
renegados.
Alguna vez…

/ Clama la fe autista, atea,
por la bendición de la cordura;
que no caigan los despojos sobre mis pies
mientras afuera el orbe me mastica los pasos./

He contado en mis espantos
los borregos de mis sueños,
estabas entre ellos;
pasaste dos de cada tres insomnios
uno de cada dos una loba hambrienta
persiguiéndote:
mi locura.

Pintura: Obra de Juan Enrique Alcalá-Zamora Arroyo

Para volver

2009-11-28T03:57:00.000-08:00

Llegan las palabras descendiendo aromas
vestigios de versos recorridos en tu espalda.
Trémula vorágine descarrilando cuerpos
sobre vías muertas y abandonadas.

Realidad saturando el idílico lamento
en viajes subterráneos
al marfilado cristal de las miradas,
llamas rojas que pluralicen estentóreos abrazos,
posibles subterfugios
que engañen la ansiedad a mitigar
la paralizada quietud de la esperanza.

Antípodas

2009-11-27T15:59:00.000-08:00

Cuando creemos que todo fue lavado
por la abundancia de ojos lluviosos;
cuando pensamos que los afiches dedicados
a los rostros que amamos
se alejan de las carteleras del corazón;
surgen detrás de los paraguas del olvido
sacudiéndose el lomo mojado
en la intemperie que recicla diluvios.

Entonces comienza el desequilibrio,
la soga tensada de la memoria oculta
pende de la milésima de hilo que la sostuvo
y descubrimos la verdad del sol,
el cliché vetusto que anuncia
que siempre está, aún cuando llueve.

Tal vez el maquillaje del olvido se descorre
por debajo del sudor de la almohada
donde abrazado reposaba lejos de las miradas
y tan cerca que era imposible no besarlo con lágrimas;
precio inasequible del amor sublime
el que añeja barricas de agua de mar
en las antípodas distancias,
del mar que guarda las memorias inconclusas.

Ímpetu y mansedumbre

2009-11-24T14:32:00.000-08:00

Es la piel del ser
permaneciendo intacta:
capullo encapsulado
por vertientes de seda y amatista.

/ Toda la estirpe reflejada en esos ojos,
toda la mansedumbre, toda /

Regresa cada ímpetu, cada espacio
a editar su cansancio futuro;
la contemplo
desde mi senil impotencia,
ella me soporta, sabe que la amo.

/ Duerme recostada sobre sus urgencias /

Le robaré al ruido un silencio
y se lo colgaré a su oído.
¡Qué nadie la despierte!
Acuna sueños
en su cansada espalda.

Inmediatez

2009-11-21T23:13:00.000-08:00

Palpo la estructura
por debajo de su anatomía,
aún permanece intacta.
Apenas un roce de tiempo
rasgó su vestimenta;
no es momento de
frenar la historia.

Cala hondo
el hilo de angustia
que sostiene la fragilidad
del gusano de seda;
seguir urdiendo la tela
que oculte la memoria,
es la inmediatez.

Vertical

2009-11-20T17:45:00.000-08:00

Eres, digo; el verde perenne del ciprés,
el abrazo infinito de Andrómeda,
cinturón de oxígeno de mis sienes
aspirado en la estrechez de tu lengua.
Eres, la frugalidad de mis vértigos
precipitados. Mi hambre voraz.

Puede que me veas
con el agua hasta los ojos
arremangado de ti.

Respirándote en vertical.

En voz baja

2009-11-19T19:12:00.000-08:00

A veces llego ciego a ti
abrazado al tatuaje
de tu sombra,
en la redondez de tus hombros
desnudos de sabanas,
a dejarte una razón,
una clave descifrable
que sólo tú conoces.

Tantas otras
recojo mis intentos,
los acumulo sobre mi espalda
y me acuesto sobre ellos
a soñártelos en voz baja.