Sentidos

Aquí soy el verso invasor que te espía; aquí estoy, inevitable, recogiendo nostalgias, restos que sobornan memorias y no puedo abstraerme de tu música, mientras leo, tras los residuos de este domingo enrejado de lluvias y dan ganas de seguir permaneciendo, de pertenecer invisible a tu poesía.

No entiendo. Cuándo el amor perdió los estribos y se desbocó de un disparo en la huida; cuándo la vida se volvió invisible y dejó de peinarse en los espejos de otros ojos; cuándo la muerte se tornó necesaria para seguir latiendo en la piadosa cofradía de la existencia. No entiendo. No. Cuando el negro sentir alivió la espera y la soga clavó sus nudos en la nuez de la escollera, cegando la voces de antiguas proclamas, en las vacías calles, otrora llenas de infinitud de amores. Sólo la negritud del poeta rememora la incertidumbre de lo cierto, reclama a gritos la furia del tiempo se apresure en la llegada, y el rito absurdo de seguir permaneciendo se inserte en la carne como aguja de eutanasia. /Y apareces tú, al alcance de mis manos / Pero no entiendo cuándo el amor perdió los estribos y se llevó los deseos en la estampida, como la nieve rodando en la montaña, arrasando a su paso todo vestigio de esperanza.

Otórgame el derecho de infinita anarquía, deshace los abrojos que embanderan las palabras: seré influjo sobre un mediterráneo albedrío. Explota en mí y estrangula como garfio de hielo, esta planicie encapotada de arenas: seré muerte lenta en la tundra eterna, soslayando equinoccios imberbes por la inclemente lluvia de agujeros negros. Pretérito de amores, conjugación de verbos alienados: dadme la clave de esta encrucijada, deducid conmigo la temperamental indiferencia en donde van a morir los lotes de tiempos vencidos. ¿En cuál vorágine de hastío, extravió las rimas el poeta?

Labios improcedentes lamerán la piedra angular, el hito que releva mis márgenes de abandono; todo está señalado para que suceda: Los colores de tinta, los orlados papeles, los sahumerios des-aromados de la India, las alfombras y sus hilos de oro voladores; el libre albedrío de los deseos. Será enérgica metamorfosis del ocaso, eufonía sin eco que despose el silencio y muerda la sed en el dorso de la esfera. Se trenzarán –osados- los versos del aliento en elevadas odas del tiempo que no vence, abrigando eclipses en inéditos caminos al domar el éxtasis sin rúbrica ni mapa. Develará misterios con el filo de la copa rozando los límites del desenfreno, vorágines de alubias perladas, ostras carnosas y abiertas, relamidos labios uterinos; hablarán entonces los libros sepultados, los líquenes maduros treparán las sombras se volverá oro el plomo de la noche. Llegará, espero, cual alfanje de piras moldeando el cáliz al borde de su vuelo; centrífugo bastión, en cuyo cruce, se atenúa el plúmbeo pas...