Sentidos

Todo habla de ti, hasta el olvido te recuerda. Trago dulce, bautismo de piel sobre mis coordenadas, flagrante apotema en travesía hacia mis frágiles lados. Circuncida los poros que respiro el aire mezclado de tu polen morena rosa sin espinas. Habla el cristal son huellas de tu nariz oliendo la distancia de lluvias, vacuos senderos donde me encontrabas. Cada lágrima de pétalo es un pedazo de ti que recojo para a/r/marte sobre mis escamas.

Humíllame bajo tus talones inclíname la vertical; sométeme con besos ácidos friega tus senos sobre mi ceguera; mastica tu rencor suéltalo sobre mi lengua; aprieta con furia mi hombría patéame el pecho con tu uñas, arrástrame de los oídos llenos de cera; pero no me aplastes con tu indiferencia.

Ya no pides ni exiges tu porción de espanta-miedos, permaneces escondida intentando no ser tan amada, ignoras los reclamos sumergidos que erogan carencias de paja seca, dosificas el tiempo, el verbo conjugado a cuenta gotas y el lacre chorrea espeso obturando la memoria selectiva pervertiendo siglos que transcurran en segundos. Para que hasta entonces el espantapájaros haya adormecido su ingenuidad de ser humano. / Amado /

Me subyuga cuando trepas el trampolín de mi circo, llegas abrasando mi frío te posesionas, le escamoteas sus escarchas lo vuelves impotente hasta dejarlo mustio sobre la arena, temblando de frío. Niña de enero verano de mi istmo, desconsolado y aterido te espero acurrucado sobre la última carroza de mi nómada vida, en este circo que se incendia en alboradas de siglos, el último para este payaso desteñido.

Se mezclan, masa informe de letras de plástico con dedos diluidos sobornables débiles tibios idos. Chorrean, caen como lluvia ácida sobre el silencio, en la oquedad de la llama tenue que se apaga sin aire sin poesía.

Se esfuman, las letras se esfuman sobre la hoja de niebla que sostiene la musa que también se esfuma con ella. / Calladas / Las veo partir silenciosas, lentamente, sin pausas. Les he hablado de amor para que no se vayan; les he contado de mis días para que no se vayan; desparramé te quiero en todas sus ventanas para que no se vayan; pero se esfuman tras las persianas. / Calladas / (¡Y cuánto me hacen falta!)

Hay una rosa en la humedad del suelo, sus pétalos deshilachados huelen a tumba ¿Has visto alguna vez alas sin mariposas? Mira las hilachas de esa flor muerta, acaso sean alas marchitas. / Quizás la rosa, última metamorfosis de la oruga /

Dicen: / hay una realidad vertiginosa llamada vida / Y yo escribiendo a musas desdibujadas en manchas de humedades descascaradas como otras manchas sobre recuerdos húmedos, viejos, como esta imagen descascarada y seca que se dice poeta.

Con nocturnos pasos anhelantes caminaba contando las baldosas dibujando su rostro en la vereda, alguien interrumpió su aire no se dio vueltas para ver quién era. Se detuvo en el entrecejo justo encima de una baldosa floja, brotaron lágrimas debajo de ella y dibujó un pañuelo desde su cabellera. Con el cordón de la acera un collar de madreperla; robó dos luces verdes de semáforos le puso vida a sus ojos; sobre su estilizado garbo dos piernas de siempre verdes prolongaron su cadera; como cálidos brazos tomó prestado dos gajos de madreselvas; bajó la luna menguante para su sonrisa, y se tendió a su lado a dormir con ella.

Quietas mano eras sobre la tarde emancipada. Oye la lluvia en los gorriones, temen el silencio del sol ausente; escúchame: / absorbe la plenitud del agua y plántame un beso de nubes derretidas, seduce al grafito de mis raíces / Y el beso respondió gallardo desde tu esfinge altiva de rosa negra; fueron resina los elogios boreales que tu boca prodigó a mi basta geografía; saboreo tus manos disfrazadas de lluvias gotas filosas cortando la sequía. / son mis gorriones sin miedos regresando entre tus dedos de garúa /