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Con las manos en los bolsillos

Como un niño travieso se escapa como un látigo de luna que sisea tentáculo holográfico que de un quieto anhelo se desprende como una certidumbre de vida arrastra el apetito de roces ella al alcance de un beso al oído de un aromado te quiero en los ojos de un químico enlace de sudores en los labios espera e intuye que otra vez no llegará que los pies de plomo se amuran al suelo de sus miedos el hombre y su hambre masticará cobardía por lo bajo /y sus ojos/ sus manos en los bolsillos clavarán las uñas contra sí mismo y se diluirá como siempre hasta morir en el intento retrayendo la culpa /por lo bajo/ un holograma huirá sin los abrazos /que inertes se replegarán/ hasta morir asesinados por la cobarde inacción de su amor.
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Prospecto

No beses sin sonrojar sus dientes con rouge; no comas labios sin sacarle las espinas; no mastiques un corazón enamorado, lámelo despacio, puede disolverse de manera abrupta y quemarte la vida con su ácido olvido. Si tienes la suerte de encontrar un camino, úsalo al momento; los caminos suelen tener fecha de caducidad y es entonces que caminan en círculos. No planees lo imposible; acepta resignado que es…imposible. Las utopías son como los amores de paso: los bebes y luego se marchan al amanecer con una nota en la almohada, -eso si tienes suerte que no roben tu billetera- frustrándote el sueño. Di siempre, mirando a los ojos; que no se parecen en nada a un cielo ni siquiera al verde -o azul- del mar -porque no todos los ojos son verdes ni azules y hay mares negro y rojo- simplemente húndete en ellos. Si te pide un beso, dale dos -puede que no haya otra oportunidad- y si se queda con hambre, estarás en posición de negociar y de poner nuevas condiciones pero en tu propio terreno. No alter...
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Burdas imitaciones de una vida

Venía la rueca con rumbo circular tejiendo bufandas a la angustia; las agujas desabrigadas del tiempo delataban los puntos suspensivos; los demás abandonos eran puntos seguidos. /Juana lloró esa tarde/ Había razones entre sus dedos de chocolate; involuntarias y superfluas; burdas imitaciones de una vida. /Rodó un pañuelo en vuelo incierto/ Es la voz de la intemperie un sonido hueco, deshabitado, desalojado de instintos, huérfano de verbos conjugados. Juana teje surcos rojos en sus ojos. La tarde llueve calle abajo del abandono.
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