Sentidos

Ahora es hierba, su imperecedero frescor arremolina entre mis vuelos de poeta, sólo puedo absorber su verdor como savia; como alimento, sólo su recuerdo. Muerde uno a uno mis dedos, jala el gatillo de mis verbos, la esperanza de cuatro pétalos se ciega y susurra al oído de las hojas su abandono de piedra que abraza las palabras donde ella reposa; mi memoria. Es mi memoria; ella canta porque es más que mi canto es más que dos bocas entreabiertas enamorando espejos lamiendo el rubor de su propio rostro; mi rostro que bebe su reflejo. A veces evitamos las miradas, hasta que vuelvo a llover y ella llueve conmigo.

Tapaba mis baches, mis imperfecciones, los caprichos de mi sistema linfático; drenaba mis tiempos de roca muerta y ablandaba la reciedumbre de mis palabras; partió con el alba, cuando nadie lo previó ni un iluminado descerrajó un aviso, y volvieron las barricadas cerrando la circulación de versos en libre tránsito. Planté un ciprés en la puerta de la aurora, los vientos no entran a robar su aire. Ella está conmigo sentada a mi diestra cada luna me besa la espalda con sus pechos, me dejo caer entre sus ramas que se vuelven manos donde cantan liras y la prisa es solamente abrazarla, como si nada, como si nunca se hubiera ido, como si nada…

Ella vino de la nada tocó el techo con su ego lavó sus manos en las rosas rozó unos labios de un te quiero de espinas. /Luego partió. Fue un instante/ Escapó dejando agujeros negros en el planeta de los simios. Surca su órbita de espinas en el cielorraso de estos ojos.