Tú; sólo buenas intenciones

¿Acaso crees que puedes amarme más que yo a ti?
No te equivoques, tú ni siquiera has comenzado;
yo volví de miles de amores por tus recovecos
tú en cambio eres el esbozo tibio de un te quiero.

¿Y piensas que nadie podrá amarme más que tú?
Yo estuve dentro tuyo tantas noches y menguantes
que no alcanzaría un cielo de estrellas para contarte,
tú en cambio, apenas intentas una sonrisa en el aire.

Y te sientes vanidosa, altiva reina de mis paisajes;
en cambio tú eres el mismo paisaje, el que dibujo en ti,
en los turgentes picos de tus inconscientes descuidados,
ausentes ¿Y me crees definitivamente aire de tu aire?

Acaso imagines en este instante que me quieres;
yo te digo que no, que sólo eres manojo de ilusiones,
una náufraga al acecho de las buenas intenciones;
en cambio mi amor es el barco que navega tus noches.

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Donde duermen las lluvias

Imagen
Murió la tarde, como el trigo segado, como el viento desgranándose en brisas. Así nos desgranamos gastando los abrazos, los te quiero de lluvias, los siempre suspensivos, y al igual que el trigo, nos convertimos en masa para nuestro pan diario, y somos amantes sin la carne, implícitos en piel y noches; nadie nos vio, nadie lo sabe. Sólo las lluvias amándose sin verbos.
Seguir leyendo

Con las manos en los bolsillos

Como un niño travieso se escapa como un látigo de luna que sisea tentáculo holográfico que de un quieto anhelo se desprende como una certidumbre de vida arrastra el apetito de roces ella al alcance de un beso al oído de un aromado te quiero en los ojos de un químico enlace de sudores en los labios espera e intuye que otra vez no llegará que los pies de plomo se amuran al suelo de sus miedos el hombre y su hambre masticará cobardía por lo bajo /y sus ojos/ sus manos en los bolsillos clavarán las uñas contra sí mismo y se diluirá como siempre hasta morir en el intento retrayendo la culpa /por lo bajo/ un holograma huirá sin los abrazos /que inertes se replegarán/ hasta morir asesinados por la cobarde inacción de su amor.
Seguir leyendo

Aquellas incógnitas

Imagen
Intenté dormirte, vestirte musa desde los versos, desde la matriz de incógnitas tajantes de libélulas en celo hasta la certeza efímera de un laúd sordo y descordado. Y quise dormir contigo en los ápices de tus senos, en la vorágine inmadura de tus deseos de vientres, de un Noviembre ajetreado de sonámbulas mariposas. No hubo reconciliación tras las cortinas de pestañas, las vías con sus baches de noctámbulos borrachos sepultaban botellas y besos rojos en las colillas apagadas. Murió un semáforo atropellado en represalia, por la osadía de guiñarme un verde justo cuando te soñaba. Voló un rojo sobre el horizonte negro, tiñó un ojo de vino amoratado, amanecer de párpados sobre tu ausente esqueleto. Ya no intento dormir sobre el champagne derramado, se han viciado las musas sobre un ikebana de yeso que firmaba tu nombre con glicinas escarlatas en la matriz de incógnitas de tus libélulas en celo.
Seguir leyendo