Niños del Brasil

Desconozco el nombre del fotógrafo pero las fotografías están muy buenas.

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La consigna de otro intento

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Volver a amarte, volver al origen de donde nunca me he ido; de tu alborada azul de tu pequeño tutor de mimbre donde aún descansa mi sombra; allí sobre la planicie ansiosa de estíos. Volver hasta la orilla emancipada, hurgar en los trastos olvidados donde marchitas las hojas que escribimos reverdezcan en abrazos de lluvias; donde purgar la condena de los descuidos sea la consigna de otro intento. Volver y ser, la palabra en tu boca, el nombre austero que llamas, el que muerde tu melancolía tu espera imposible, la que no esperas desde la brújula rota olvidada en los jardines de un adiós egoísta. Volver y desoxidar los labios abarrotarlos de sabores nuevos y encontrarnos a la intemperie desnudos en el primer beso, sabernos antiguos amantes recuperando la magia de los sueños.
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Con las manos en los bolsillos

Como un niño travieso se escapa como un látigo de luna que sisea tentáculo holográfico que de un quieto anhelo se desprende como una certidumbre de vida arrastra el apetito de roces ella al alcance de un beso al oído de un aromado te quiero en los ojos de un químico enlace de sudores en los labios espera e intuye que otra vez no llegará que los pies de plomo se amuran al suelo de sus miedos el hombre y su hambre masticará cobardía por lo bajo /y sus ojos/ sus manos en los bolsillos clavarán las uñas contra sí mismo y se diluirá como siempre hasta morir en el intento retrayendo la culpa /por lo bajo/ un holograma huirá sin los abrazos /que inertes se replegarán/ hasta morir asesinados por la cobarde inacción de su amor.
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Dame las manos sembradas de ti

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Dame las manos sembradas de ti para vestirme de ellas y ser le caricia perpetua el código cifrado de tu génesis y sentirte la maravilla cubriendo mi universo. Abraza mi espera y sus rincones ocultos anhela conmigo pisar la misma huella el mismo tránsito por callejas ebrias cuando cante el alba su sed de vino. Dame el tiempo de alondra temerosa haré un nido de gárgola entre dos torres de nacarados sueños donde gima el vientre su hambre de vida. Regresa ahora del silencio hay una espera de labios impacientes colgados de una antigua melancolía encuadrando los mustios recuerdos. Se por un instante la plegaria del beso la reconciliación de la rosa y su espina; no niegues a mi infortunio el derecho a reencontrarte. Hay buscadores de olvidos espiando las calles ellos pervierten los recuerdos y sus huellas los mapas y sus trazados que te lleven a rozarme; se la cruz de mi brújula, mi molino de viento. La urgencia que clama mi simiente en la vorágine crepuscular del hombre; el que ansía ser inm...
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